Y tener la mente tan ida,
al lamer esta lengua en la herida,
y al meter este ombligo en la yema,
al hurgar estos dedos y el vientre,
revolver el silencio, esta sangre,
masticar estas vísceras, de hambre,
escupir, apretados los dientes,
y gritar el dolor que me quema,
al tener tan ida esta mente.
Y como hojas son,
las siluetas almendradas de tus ojos,
flotando en la humedad de tus iris terrosos,
que son de cielo,
que son de arena,
de agua fina que cubre, son.
Del sol que brillan,
tan espléndido cuando miras, directo,
tan inmenso,…
que son dos soles, cada una de tus pupilas, en el centro.
Que son las ondas de un rumor,
la suave curva de tus orejas,
que no se agarran,
y no se atrapan,
y no se amarran.
Que son susurros, aliento son,
tan callados
como el límite lejano, donde aún viaja la criatura,
¿te acuerdas?
La historia aquella que inventamos,
aquella isla…
Tan íntimos, que son secretos,
tuyos. Míos.
Pues de la curva de mi boca,
son las ondas del rumor,
que no se agarran,
y no se atrapan,
y no se amarran,
y sí se rozan,
y sí se tocan,
y sí se palpan,
y sí se ahogan,
tan profundos,…
que son los besos.
Y nuestros son…
No te mira nunca, pero yo sí la veo cada atardecer cuando paseo a Lulo. En esa plazuela a las afueras de la ciudad, con dos arboledas marchitas y otro par de bancos de piedra carcomido por los excrementos. Silenciosa, donde hace semanas se podían oír inquietas a las golondrinas. A la misma hora antes de cenar, las hojas de un arbusto se sacuden como si alguien o algo lo estuviera revolviendo desde dentro.
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Y ese tostado café tempranero,
y este selvático olor de tu piel,
y mi dormir, en profundo desvelo,
y estos ojos, opacos de sueño.
Que te distingo revuelto en mis pelos,
que lo que veo es tu vello,
que lo que toco es tu frío,
que de tus poros respiro.
Y en letargo,
que lo que miro, estos dedos míos,
¡ay! que me duermo,
en este ombligo, alrededor.
De este vaivén que me mece,
de este aire,
de tu vientre, este rumor.
¡Deja, deja! Que has vuelto.
Deja que el café se queme…
Y no te marches, entra dentro.
Más hermoso es el color de tus ojos cuando me quedo observando esos párpados verdosos, alumbrados por la luna…
Abraza fuerte… a mí…
al aire y a la tierra,
a las gotas y a las brasas,
hasta que tus manos ardan;
culebras en mi vientre.
Y enroscadas,
apiadarme no pueda.
Hasta que tu pecho lleve,
el murmullo leve,
perenne,
de mi gemir.
(Esos besos tuyos… ¡Ay!
que son susurros y no me dejan).
Porque somos, amor,
estos robustos brazos
retorcidos en la corteza,
una savia sola
que emana de las arterias.
Somos sudor de ámbar;
el dulce aroma de nuestros encuentros.
Somos cabellos revueltos
como hojas que se lleva el viento.
Somos raíces, somos ramas,
somos dedos de pies superpuestos.
Vello y musgo,
rocío y piel,
somos el agua que tiene sed,
somos la lluvia de la que se ha de beber.
Y amor, somos,
esa agua que nos nutre,
y ese aire que nos eleva,
y esta tierra que nos amarra,
y este fuego que nos consume.
Y corría para alcanzar el sol
sin saber que era el sol quien más corría,
sin saber que era el sol quien me seguía,
sin saber que era el sol de quien huía,
sin saber que corría para huir del sol,
sin saber que corría para seguirla,
sin saber que corría para correr más que Yo,
sin saber que corría para alcanzarla. A Ella.
A la más mía, la que la noche oculta, a la más misteriosa,
a la más leal, la más engañosa.
Al Yo sin rostro. A la que tiene forma.
Mi otro Yo. Mi Yo en la sombra.
Cuántas arrugas me veo ya en el cuello. Tal vez debería ponerme esta noche el vestido negro de corte recto y cuello de cisne para la cena de gala. Lo cubriría, aunque no sé… es tan ajustado. Qué mayor me veo, y qué gorda me he puesto. ¿Qué me pongo? ¿El azul? ¿El azul vaporoso de volantes? Me lo pongo, sí. Parece muy llamativo pero no me haría tripita. Y esta noche tiene que ser especial. Porque todo ha terminado. Lo pedía dentro de mí, sé que lo pedía. No me escuchaba quizás, pero sé que lo pedía, y ha acabado. François lo ha hecho. Fin del drama. Lo ha conseguido hacer. Lo han conseguido. Y me ha regalado algo, porque justo dentro de una semana celebraremos las bodas de plata. “Hemos terminado con los refugiados”, me dijo hace dos días cuando me daba esta caja con un lazo rojo. No le he querido decir nada, pero voy a ponérmelo esta noche, en lugar del collar de diamantes del aniversario pasado. Sí, así no se me verán tanto las arrugas del cuello. “Es un alambre de la valla. Ya no habrá más refugiados”, me dijo hace dos días cuando me daba esta caja con un lazo rojo y yo lo desanudaba.
Aunque, no sé… es tan ajustado.
Me ahogo, me ahogo, me ahogo, me ahogo…
Tal vez debería ponerme esta noche el vestido negro de corte recto y cuello de cisne para la cena de gala. Lo cubriría.
Eva Villares
Esta noche voy a acariciarte
como lo hace el mar en el horizonte,
y besarte como lo hace en la orilla,
y como cuando choca contra las rocas… hacerte el amor.
Hasta envolvernos, hasta ahogarnos,
hasta hundirnos, hasta asfixiarnos.
Ni piel, ni ropa, ni gritos, ni aliento, ni aroma.
Hasta no ser ya nada, mañana.
Y mañana…
corre y búscame desnuda en la playa,
caminando sobre las dunas,
en cada huella,
en cada grano de arena,
en el olor a brisa
y en el sabor a sal;
en los restos de sudor de tus sábanas empapadas…
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