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Y ese tostado café tempranero,
y este selvático olor de tu piel,
y mi dormir, en profundo desvelo,
y estos ojos, opacos de sueño.
Que te distingo revuelto en mis pelos,
que lo que veo es tu vello,
que lo que toco es tu frío,
que de tus poros respiro.
Y en letargo,
que lo que miro, estos dedos míos,
¡ay! que me duermo,
en este ombligo, alrededor.
De este vaivén que me mece,
de este aire,
de tu vientre, este rumor.
¡Deja, deja! Que has vuelto.
Deja que el café se queme…
Y no te marches, entra dentro.

Esta noche voy a acariciarte
como lo hace el mar en el horizonte,
y besarte como lo hace en la orilla,
y como cuando choca contra las rocas… hacerte el amor.
Hasta envolvernos, hasta ahogarnos,
hasta hundirnos, hasta asfixiarnos.
Ni piel, ni ropa, ni gritos, ni aliento, ni aroma.
Hasta no ser ya nada, mañana.
Y mañana…
corre y búscame desnuda en la playa,
caminando sobre las dunas,
en cada huella,
en cada grano de arena,
en el olor a brisa
y en el sabor a sal;
en los restos de sudor de tus sábanas empapadas…

De contar los pliegues de la sábana, se trata… de contar las arrugas sonrientes de tu mirada, se trata… de contar las pecas desordenadas de mi espalda, se trata… de contar los diez dedos de tus pies, se trata… de contar los diez dedos de mis pies que faltan, se trata de contar las palabras, se trata… de contar de tus labios cada una de esas rayas, se trata… de contar las palabras que se callan, se trata… de contar las gotas que resbalan, se trata… de contar las copas en la mesita abandonadas, se trata…

Y de no contar la noche se trata… y de no contar las lunas que quedan se trata… y de dejar que la noche te cuente, se trata… y de dejar que se quede la luna…

De que el día será mañana, se trata… De eso se trata… De contar que mañana será mañana…

Y relajada estoy… pero sigo
tu caminar con los dedos desnudos,
por las llanuras, por los valles, y por los montes,
dejando huellas en mi tierra,
en esta inmensidad nuestra,
acompañados por las exhalaciones del aire.

Y cansada estoy… pero continúo
tu enredo con los dedos inquietos y desnudos,
a través de las matas, de las hierbas, y de las raíces,
impregnándose del aroma de mi tierra,
en esta locura nuestra,
acompañados por los suspiros de la brisa.

Y agotada estoy… pero no detengo
tu ascenso con los dedos cálidos, inquietos y desnudos,
sobre los montículos, sobre las cimas, y sobre las rocas,
quemándose en las brasas de mi tierra,
en esta pasión nuestra,
acompañados por los chillidos del viento.

Y rendido estás… pero sigue
tu recorrido con los dedos húmedos, y cálidos,
inquietos y desnudos,
dentro del río, del fluido, y de la corriente.
Y continúa
explorando la gruta de mi tierra,
en esta aventura nuestra,
acompañados por los jadeos.
Y no te detengas.

Sé que tú no eres el hombre.
Porque lloré.

Porque no me entendiste,
porque no me escuchaste.
Porque me agarraste,
porque me apretaste.
Porque sólo observaste,
porque callaste.
Porque dormiste,
porque te fuiste.
Cuando te reprochaba,
y cuando te grité.
Cuando te asfixié,
y cuando no te soltaba.
Cuando te miraba,
y cuando no dije nada.
Cuando cerré los ojos,
y cuando dejé ir.
Entre susurros…
Abrazados…
En la cama…
Un te amo.

Porque lloro.
Y sé que yo fui la mujer.

El día que nos amemos llorará el viento,
mientras apartas los pétalos de mi cabello,
y yo me pierdo en tus ojos bellos.
Y la unión de los cuerpos volará… lejos,
envuelta en su aliento;
fragante a pasión, a primavera,
a saliva…
a la flor abierta que más te anhela.
Allí nos amaremos, juntos,
cerca del árbol que vimos,
bajo las lágrimas de nuestro almendro florido…

Me bebo las lágrimas
en la superficie cálida de tu boca.
Y me envuelvo
en el remolino de tus fluidos.
Extasiada,
mi desnudez ya se deja caer en la humedad de nuestro lecho,
donde fui agitada por tu furia,
donde me hiciste chocar contra la roca sobresaliente de tu cuerpo.
Respiro, me ahogo, respiro… me sumerjo.
Porque tú eres el aire, y yo…
la que fluye liviana.
Porque yo soy el viento, y tú…
el que corre salvaje.
Porque tú eres el mar, yo tu mar.
El mar que te espera en la orilla acostada,
somos el mar que se vuelve a marchar.

El trazo suave de tu cuerpo curvo sobre el mío.
El difuminado oscuro del hueco de tu vientre sobre el mío.
La tonalidad canela de tu piel mezclada sobre la mía.
La luz tenue destacada en mis manos y en tu espalda. En esta cama.
En la tuya y en la mía…

Una pintura que se deja mecer por el aire…
Que el viento no agita.
Quieta.
Realista.

Eterna.